В отличии от двух предыдущих стихотворцев, господин Лавров (министр иностранных дел России, постоянный СБ РФ и прочая и прочая) вполне владеет рифмой и чувство ритма в стихосложении у него тоже имеется. Но тут другая беда.
Сергей Викторович пишет длинно, скучно и чаще всего бессмысленно. Перейду сразу к примерам

Год белой лошади

Бьют двенадцать куранты на площади,
И из Спасских священных ворот
На величественной белой лошади
Выгарцовывает Новый год.

Хоть навеян китайской традицией,
Образ этот прижился в умах —
На Руси завсегда царь с царицею
Выезжали на белых конях.

Белый конь — атрибут триумфатора.
Значит, снова триумф и салют.
Значит, снова «ура!» многократное
Иноземцы царю пропоют.

Благодарны, что их не угробили,
Триумфатора станут качать.
Значит, премию мирную Нобеля
Нам на белом коне получать.

Вы думаете это все? Нет это я просто прервалась, чтобы обрисовать такую картину - представьте, что это стихотворение читается на корпоративе в честь Нового Года. И вот все сидят с натянутыми улыбками и поднятыми рюмками, а оратор все читает и читает, все нанизывает одно четверостишие на другое, как четки и не видно этому конца и края, а народу хочется выпить и закусить. Продолжаем...

Правда, после турне грандиозного
Царь — к себе во дворец на обед,
Ну, а конь — на конюшню навозную
Ждать грядущих царевых побед.

Судьбы белых коней не измерены —
То ль цыгане в ночи украдут,
То ли сделает царь сивым мерином,
То ли шею раздавит хомут.

В чем еще символ года проявится?
Может, дружно держава заржет?
Или будут встречаться красавицы
С лошадиною мордой весь год?

Нет, это тоже еще не все. Просто лично у меня на этом месте создалась стойкая ассоциация вот с этим - "Тишина на Ивановском кладбище, Скоро полночь куранты пробъют...И надев свои белые тапочки, Мертвецы на прогулку пойдут". А что? По- моему тоже самое. Продолжаем...

То ль одарят на счастье подковами,
То ли лязгом не конских подков,
То ли будут все кони раскованы,
То ль наладится ковка оков.

Заграничные «Белые лошади»
С этикеток глядят вискаря,
Как зека возвращаются в прошлое,
Опрокинувши соцлагеря.

А охрана не знает, не ведает,
Что прикажет ей год-чародей:
То ль телегу поставить, как следует,
То ль опять впереди лошадей.

Не смутить нашу душу контрастами —
Белый конь, доскакав до Баку,
Обернулся кониною красною,
Прохрипевши: merci, мол, beaucoup.

Громыхает кобыла по вечности,
Шоры сорваны, страшен аллюр,
А вокруг — до небес дым отечества
От обугленной кожи и шкур.

И повалятся в грязь перед клячею
Люди низших этнических форм.
Хоть сполна за Россию заплачено,
Не в коня исторический корм.

Лошадиной единственной силою,
Изрыгая то стоны, то плач,
Наша Родина тащится, милая,
На костях символических кляч.

Но какой бы китайской животною
Ни назвать этот год или век,
Лишь один будет избран народами
Года Лошади Сверхчеловек.

Твердо верю: символика модная
Не обманет в нахлынувший год —
Обязательно в царство свободное
Белый конь катафалк довезет.


Фууууухх!! Наконец-то белый конь довез этот заунывный анапест до конца. Так а о чем все это было? Впрочем не важно.
Следующее стихотворение. Тоже Новогоднее. Можно читать, можно не читать, но оцените размер!

Проводы года Обезьяны и встреча года Петуха

Может быть, я слегка уже пьяный,
И рука не тверда на струне.
Надо выпить за год Обезьяны
Поскорей, пока память при мне.

Прошлый год на расправу был скорым —
Погибали поэты, певцы,
Президенты, премьеры, вахтеры —
Все подряд отдавали концы.

Не щадил он ни рангов, ни званий —
Все равны, коль ногами вперед.
Говорили, что год обезьяний
Как зловещий в анналы войдет.

Вся страна затаилась с опаской,
Ожидая, что будут опять
Не победы, а крах и фиаско,
Не прогресс, а движение вспять.

В этот год не родился картофель,
Ели брюкву — и то хорошо.
На червонцах поморщился профиль
И разменной монетой пошел.

Хлеба нет — повалило ненастье,
Задолжали мы за рубежом…
Долг огромный, и долг этот красен
Кровью с потом, а не платежом.

Нет просвета — сплошные изъяны,
Обложил непроглядный туман.
Виноваты во всем обезьяны,
Только спрос небольшой с обезьян.

Если логике следовать этой,
То придется смиренно признать:
Обезьяньей была пятилетка…
Только как же столетье назвать?

Ну а мы? Если спросят — нормально.
Жизнь идет, вот и кончился год.
И веселым он был, и печальным —
Как любое движенье вперед.

В среднем поровну слез и улыбок.
Год как год — ничего не отнять.
Разве только чуть больше ошибок
Довелось в этот год совершать.

Почему-то китайским аршином
Стало модно года измерять.
Говорят, новый год — петушиный.
Это что же, опять куковать?

Будем в новом году петушиться,
Будем в песнях пускать петухов.
Может, красный петух порезвится
Всласть над крышами наших домов.

Видно, будет значительно проще
Петухам в этот год кур топтать,
Но при этом, наверное, в ощип
Им придется самим попадать.

Петушиная грудь вся в наградах.
Кукареканья, перья да пух…
Дай-то бог, в этот год кого надо
Клюнет жареный в спину петух.

Ну а мы за родную державу
Постоим, как всегда, не за страх.
Завоюем желанную славу
Мы в лихих петушиных боях.

В общем, будет, видать, не подарком
Этот год. Только нам все равно.
Никаким петухам и цесаркам
Не удастся пустить нас на дно.

Будем жить. Год не может быть лишним.
И признаемся как на духу:
Надо выпить. За нас. С наступившим.
Не забудьте налить петуху.

В общем "сестра таланта" явно не в дружбе с велеречивой музой Сергея Викторовича. Все бы ничего, читай Сергей Викторович свои произведения коллегам на корпоративах. Так им и надо! Но нет....он еще издал их в книге. Со скромным названием. 

Причем, что интересно сразу на двух языках - на русском и ....македонском. Причины такого решения остались для меня загадкой. Рискну предположить, что это был единственный переводчик, который успел это все перевести до того как  умер от старости.
Справедливости ради, господин Лавров все-таки написал не так давно вполне себе короткое стихотворение. Но не менее бессмысленное.

Дымился ствол сосны…


Дымился ствол сосны, дымился ствол берданки,
Трещал в тайге пожар, тайгу окутал смог.
А посреди тайги в охотничьей землянке
Закашлялся во сне невзрачный мужичок.

Проснулся, побежал сквозь дым, как полупьяный,
Наткнулся на ручей, упал, к воде приник.
И вдруг прям на него, как немец из тумана,
С дымящимся стволом выходит дед-лесник.

И выстрел заглушил шум дальних электричек,
Остался у ручья невзрачный мужичок.
В кармане у него нашли коробку спичек
И пачку сигарет с названием «Дымок».

В общем один мужик заснул в землянке и чуть не сгорел. Являлся ли он виновником пожара - не понятно. Концовка стихотворения как бы намекает....Но как только мужик выбрался из леса и, казалось бы, избежал лютой смерти, из кустов вышел другой мужик и завалил его. 
Дебилы *ля © !

Предыдущие выпуски уголка поэзии:
1. Выпуск первый. Маниакально-обсессивный от Александра Бастрыкина и его 82 оды, посвященные сами знаете кому:
https://www.spletnik.ru/blogs/chto_chitaem/186353_ugolok-poezii 
2. Выпуск второй. Страдальческий от Марии Захаровой и ее усилия облагородить российскую попсу своими шикарными текстами.
https://www.spletnik.ru/blogs/chto_chitaem/186386_ugolok-poezii-vypusk-vtoroy-stradatelnyy

Подпишитесь на наш
Блоги

Уголок поэзии - выпуск третий. Уныло графоманский.

23:00, 22 февраля 2021

Автор: giuliana

Комменты 197

N

Автор, спасибо! Минусы совершенно незаслуженно вам ставят. Рубрика классная. Графомания во всей красе.

Аватар

Помню где-то однажды прочитала интересное высказывание о поэзии, примерно такого смысла: поэт настолько гениален в своем владении словом, что может в двух четверостишиях выразить то, для чего другим понадобится написать целые тома. Жаль не помню, кто это сказал, но как это метко сказано! Почему-то многим кажется, что подобрал слова в рифму, и вот они готовы - хорошие стихи.. но нет, не стихи это вовсе, а просто испанский стыд. Ладно ещё когда подростки этим занимаются, уверенные в своей гениальности, но взрослые люди, не способные адекватно оценить и заткнуть этот свой творческий "фонтан"... Была о Лаврове лучшего мнения.

P

Он понимает, что такое рифма и отчасти даже - что такое ритм. Это хорошо. Но не видит, что его стихи - безнадежная графомань. То есть, ни литературного вкуса, ни способности объективно оценивать уровень своего творчества у него нет. И вот эта уверенность в собственной одаренности, вот эта страсть обязательно не только писать, но и публиковать - откуда она? Душа жаждет признания не только в политике, но и в области тонких материй? Каждый может писать в стол или зачитывать стихи жене при свете луны, но не каждый решится выставлять их на всеобщее обозрение, понимая, что они не хороши. Значит не понимает?

P

Опять сегодня пир горой, Тьма мужиков и женщин рой. Плотны ряды и ровен строй — Одна дорога. Поднимем не один бокал, Закусим тем, что бог послал, Хоть посылать он нынче стал Не так уж много. В кругу друзей, среди подруг, Красивых глаз, надежных рук. Разнообразен этот круг, Но в главном — схожесть: Мы верим в то, о чем поем, За что сражаемся и пьем, И в то, что вечер проведем Не без художеств. Здесь безмятежность школьных лет И хмель студенческих побед, Здесь тяжесть первых эполет, Вкус первой пыли. Здесь те, с кем брали Крымский мост И артистический помост, С кем от ментов в ночи вразброс Мы уходили. Здесь стройотрядные бойцы — Мелиорации отцы, С кем бороздили все концы Сибирских далей, Прошли бетон, лесоповал, Прорыли не один канал, Но, слава богу, что Арал Не осушали. Здесь наши юные года И наша первая беда, Ночной троллейбус, поезда Без остановок. Здесь наши речки и моря, И паруса, и якоря, И даже то, что было зря И будет снова. Здесь с кем на острове Цейлон Мы под тропический циклон, Под детский плач и женский стон Писали «пулю», С кем сквозь карельскую тайгу В густом неласковом снегу Спирт неразбавленный в пургу Из фляг тянули. Здесь споры с пеною у рта, Что не с того гребем борта, Что нет ответов ни черта На все вопросы, Что все — обман и лабуда, Что снова рулим не туда И что пора уж поезда Пускать с откосов. Здесь непорочные мечты И наши прочные плоты, Здесь огонек от бересты На хмурых зорях. Здесь не горят черновики, Здесь сохнут злые языки, И здесь все наши мужики, Кто нынче в море. Не то чтоб только напрямик Вело нас время-ростовщик, Давая в долг то день, то миг Пред новым стартом. Пытало время на излом, Мы расквитались с ним потом, Когда пером, когда кайлом Ломая карту. Я рад, что мы сегодня здесь, А где-то там — за съездом съезд, За манифестом — манифест, Гудит держава. И мы гудим, но мой совет — К нам не ходите на банкет, В наш монастырь прохода нет С чужим уставом.

Аватар

поясните мораль истории про мужика с берданкой! в целом стихи как стихи, многие хорошие люди куда хуже сочиняют. но вот эта тема с застреленным мужиком не дает мне почему-то покоя...

Подождите...