Дядя Паша, пишу тебе письмо. Поздравляю вас с Большим постом и желаю тебе всего от господа бога. Нету у меня ни отца, ни маменьки, только ты у меня один остался

А вчерась мне была выволочка. Хозяин выволок меня за волосья на двор и отчесал кнутом за то, что я качал ихнего ребятенка в люльке и по нечаянности заснул. А на неделе хозяйка велела мне почистить тунца, а я начал с хвоста, а она взяла тунец и евойной мордой начала меня в харю тыкать. Колбои надо мной насмехаются, посылают в салун за виски и велят красть у хозяев гамбургеры, а хозяин бьет чем попадя. А еды нету никакой. Утром дают тосты, в обед каши и к вечеру тоже тосты, а чтоб чаю или артишоков, то хозяева сами трескают. А спать мне велят в патио, а когда ребятенок ихний плачет, я вовсе не сплю, а качаю люльку. Милый дядюшка, сделай божецкую милость, возьми меня отсюда домой, в Россию, нету никакой моей возможности... Кланяюсь тебе в ножки и буду вечно бога молить, увези меня отсюда, а то помру..

Я буду тебе запонки тереть, богу молиться, а если что, то секи меня, как упрямого бизона. А ежели думаешь, должности мне нету, то я Христа ради попрошусь в Евросеть телефоны продавать али заместо Федьки в менеджеры пойду. Дядюшка милый, нету никакой возможности, просто смерть одна. Хотел было пешком в Россию бежать, да кроссовок нету, морозу боюсь и океан навряд ли осилю. А когда вырасту большой, то за это самое буду тебя кормить и в обиду никому не дам, а помрешь, стану за упокой души молить, всё равно как за мамку Пелагею.

А Нью Йорк город большой. Дома всё господские и лмашин много, а жигулей нету и собаки не злые. Со звездой тут ребята не ходят и на клирос петь пущают, не то что у вас Pussy Riot. Видал которые шопы, где ружья всякие и пистолеты... Милый дядюшка, а когда у господ в Кремле будет елка с гостинцами, возьми мне золоченный сникерс и в зеленый сундучок спрячь. Попроси у барышни Людмилы, скажи, для Ваньки

Приезжай, милый дядюшка, Христом богом тебя молю, возьми меня отседа. Пожалей ты меня сироту несчастную, а то меня все колотят и кушать страсть хочется, а скука такая, что и сказать нельзя, всё плачу. А намедни хозяин прикладом винчестера по голове ударил, так что упал и насилу очухался. Пропащая моя жизнь, хуже собаки всякой... А еще кланяюсь Алене, кривому Егорке и всей ЕДИНОЙ РОССИИ, а гитару мою никому не отдавай. Остаюсь твой Айван Джонсон.