Это пост читателя Сплетника, начать писать на сайте можешь и ты
В канун Нового Года в декабре у меня появляется ощущение праздника и надежд на то, что следующий Год принесет только хорошее. На улице лежит снег, прогуливаясь вечером даже в городе появляется звук тишины, как спрятавшегося чуда.
В декабре иногда я пишу стихи. Публиковать мои стихи не буду, довольно обычные о любви и всё такое). Зато предлагаю вашему вниманию те стихи, с которыми связаны мои воспоминания и стихи, которые что-то значат для меня.
Предлагаю поддержать мой флешмоб и выкладывать свои любимые стихи, писать с чем они связаны (если связаны). Давайте до 5 штук, хотя это конечно очень мало. Рассеим тучи уныния, пусть в душе каждого в новогоднюю ночь звучат любимые стихи и музыка!
Итаак, поехали!
Первое в моей жизни серьезное стихотворение, которое я помню наизусть , разбуди меня даже ночью. Выучила в 3 года и блистала талантами перед собравшимися отдыхающими в пансионате имени Мориса Тереза в Ялте. Мама очень гордилась)

Сергей Есенин "Белая береза"
Белая береза
Под моим окном
Принакрылась снегом,
Точно серебром.
На пушистых ветках
Снежною каймой
Распустились кисти
Белой бахромой.
И стоит береза
В сонной тишине,
И горят снежинки
В золотом огне.
А заря, лениво
Обходя кругом,
обсыпает ветки
Новым серебром.
Следующее стихотворение, строго говоря это заказная литература придворного французского поэта 15 века Франсуа Вийона. Парадоскальность и содержательность привлекают до сих пор. Есть несколько переводов, этот -Юрия Корнеева:
«Баллада истин наизнанку»
Мы вкус находим только в сене
И отдыхаем средь забот,
Смеемся мы лишь от мучений,
И цену деньгам знает мот.
Кто любит солнце? Только крот.
Лишь праведник глядит лукаво,
Красоткам нравится урод,
И лишь влюбленный мыслит здраво.
Лентяй один не знает лени,
На помощь только враг придет,
И постоянство лишь в измене.
Кто крепко спит, тот стережет,
Дурак нам истину несет,
Труды для нас – одна забава,
Всего на свете горше мед,
И лишь влюбленный мыслит здраво.
Кто трезв, тем море по колени,
Хромой скорее всех дойдет,
Фома не ведает сомнений,
Весна за летом настает,
И руки обжигает лед.
О мудреце дурная слава,
Мы море переходим вброд,
И лишь влюбленный мыслит здраво.
Вот истины наоборот:
Лишь подлый душу бережет,
Глупец один рассудит право,
Осел достойней всех поет,
И лишь влюбленный мыслит здраво.

Это стихотворение - отрывок из бессмертного "Евгения Онегина" Александра Сергеевича Пушкина. Читается в нашей семье столетие спонтанно, без всякого повода))
«Мой дядя самых честных правил,
Когда не в шутку занемог,
Он уважать себя заставил
И лучше выдумать не мог.
Его пример другим наука;
Но, боже мой, какая скука
С больным сидеть и день и ночь,
Не отходя ни шагу прочь!
Какое низкое коварство
Полуживого забавлять,
Ему подушки поправлять,
Печально подносить лекарство,
Вздыхать и думать про себя:
Когда же черт возьмет тебя!»

Стихотворение Леонида Мартынова, которое я посвящаю нашим троллям на Сплетнике. Если задуматься люди тратят море энергии и сил для привлечения внимания. А плохая реклама, это тоже реклама))) Спасибо вам дорогие )))
"Перчатка"
Сперва,
Бросается намёк,
Затем бросается упрёк-
Зверёк на мелкую добычу
Но чаще в этом что-то птичье:
Бросок- и в клюве стрекоза!
Сперва бросается в глаза
Усмешка, а затем - слеза
Авось её и не заметим,
Как бы нажав на тормоза,
Чтоб не сказать во что мы метим,
Бросаясь тем, швыряясь этим
И отрясаясь, а затем
Касаясь вновь запретных тем,
И опасаясь,
Ужасаясь,
Что остывающий упрёк,
Взорваться может, как взрывчатка,
А вызывающий намёк
Бывает брошен
Как перчатка.

И наконец последнее любимое о любви.
Всеволод Рождественский Стих без названия:
Проста любовь, и так надменны души,
Не знающие пустоты разлук!
В чужих руках забъётся сердце глуше,
Не разводи похолодевших рук.
Пой до конца! Ведь есть слова такие,
Которые не забудешь никогда.
Проходит скорбь, как облака земные,
И горе не мудрее, чем вода.

Присоединяйтесь!
Обновлено 28/12/16 03:28:
Девчёнки, стихи шикарные, читать, не перечитать! Только есть предложение делать их отдельными постами, а не писать в комментах, ведь так вас прочитают гораздо больше людей!
Флешмоб о поэзии.
22:22, 27 декабря 2016
Автор: Guru111
Комменты 58
Пой же, пой. На проклятой гитаре Пальцы пляшут твои вполукруг. Захлебнуться бы в этом угаре, Мой последний, единственный друг. Не гляди на ее запястья И с плечей ее льющийся шелк. Я искал в этой женщине счастья, А нечаянно гибель нашел. Я не знал, что любовь - зараза, Я не знал, что любовь - чума. Подошла и прищуренным глазом Хулигана свела с ума. Пой, мой друг. Навевай мне снова Нашу прежнюю буйную рань. Пусть целует она другова, Молодая, красивая дрянь. Ах, постой. Я ее не ругаю. Ах, постой. Я ее не кляну. Дай тебе про себя я сыграю Под басовую эту струну. Льется дней моих розовый купол. В сердце снов золотых сума. Много девушек я перещупал, Много женщин в углу прижимал. Да! есть горькая правда земли, Подсмотрел я ребяческим оком: Лижут в очередь кобели Истекающую суку соком. Так чего ж мне ее ревновать. Так чего ж мне болеть такому. Наша жизнь - простыня да кровать. Наша жизнь - поцелуй да в омут. Пой же, пой! В роковом размахе Этих рук роковая беда. Только знаешь, пошли их на хер... Не умру я, мой друг, никогда. Это бессмертный шедевр
Это страшное слово "флешмоб" ))
Еще одно любимое Бродского ( длинное конечно) я чувствую физически это стихотворение и люблю все Рождественские стихи Бродского. В Рождество все немного волхвы. В продовольственных слякоть и давка. Из-за банки кофейной халвы производит осаду прилавка грудой свертков навьюченный люд: каждый сам себе царь и верблюд. Сетки, сумки, авоськи, кульки, шапки, галстуки, сбитые набок. Запах водки, хвои и трески, мандаринов, корицы и яблок. Хаос лиц, и не видно тропы в Вифлеем из-за снежной крупы. И разносчики скромных даров в транспорт прыгают, ломятся в двери, исчезают в провалах дворов, даже зная, что пусто в пещере: ни животных, ни яслей, ни Той, над Которою – нимб золотой. Пустота. Но при мысли о ней видишь вдруг как бы свет ниоткуда. Знал бы Ирод, что чем он сильней, тем верней, неизбежнее чудо. Постоянство такого родства – основной механизм Рождества. То и празднуют нынче везде, что Его приближенье, сдвигая все столы. Не потребность в звезде пусть еще, но уж воля благая в человеках видна издали, и костры пастухи разожгли. Валит снег; не дымят, но трубят трубы кровель. Все лица, как пятна. Ирод пьет. Бабы прячут ребят. Кто грядет – никому непонятно: мы не знаем примет, и сердца могут вдруг не признать пришлеца. Но, когда на дверном сквозняке из тумана ночного густого возникает фигура в платке, и Младенца, и Духа Святого ощущаешь в себе без стыда; смотришь в небо и видишь – звезда.
Леонид Филатов *** Тот клятый год уж много лет, я иногда сползал с больничной койки. Сгребал свои обломки и осколки и свой реконструировал скелет. И крал себя у чутких медсестёр, ноздрями чуя острый запах воли, я убегал к двухлетней внучке Оле туда, на жизнью пахнущий простор. Мы с Олей отправлялись в детский парк, садились на любимые качели, глушили сок, мороженное ели, глазели на гуляющих собак. Аттракционов было пруд пруди, но день сгорал и солнце остывало И Оля уставала, отставала и тихо ныла, деда погоди. Оставив день воскресный позади, я возвращался в стен больничных гости, но и в палате слышал Олин голос, дай руку деда, деда погоди… И я годил, годил сколь было сил, а на соседних койках не годили, хирели, сохли, чахли, уходили, никто их погодить не попросил. Когда я чую жжение в груди, я вижу как с другого края поля ко мне несётся маленькая Оля с истошным криком: « дедааа погодии…» И я гожу, я всё ещё гожу и кажется стерплю любую муку, пока ту крохотную руку в своей измученной руке ещё держу.
Я вообще стихи не очень, но это в свое время поразило Иона Деген Мой товарищ, в смертельной агонии Не зови понапрасну друзей. Дай-ка лучше согрею ладони я Над дымящейся кровью твоей. Ты не плачь, не стони, ты не маленький, Ты не ранен, ты просто убит. Дай на память сниму с тебя валенки. Нам еще наступать предстоит.