Российский государственный деятель, министр иностранных дел Российской Федерации (с 2004), постоянный член Совета безопасности России, член попечительского совета Российского совета по международным делам (c 2011), Лавров имеет ранг Чрезвычайного и полномочного посла.
       «На сегодня он один из самых высококвалифицированных дипломатов в мире, – заявил главный редактор журнала «Россия в глобальной политике» Федор Лукьянов. – Время настоящей дипломатии вернулось».
 

Сергей Лавров опубликовал в журнале »Русский пионер» стихи о загранице:

"КАРЬЕРНЫЙ ДИПЛОМАТ про заграницу может рассказывать долго, даже не вторгаясь в секреты дипломатическоой кухни. Но это будет проза дипломатических будней. А «Русский пионер» настраивает на нестандартный взгляд на вещи. Поэтому хочется обратиться к жанру поэзии, чтобы показать, как тема заграницы воспринималась моим поколением на разных этапах формирования его гражданской позиции.

Предлагаю три стихотворения: одно — из 1995 года, когда казалось, что вся страна уплывет за границу. Два других посвящены моему товарищу. Первое, датированное 1989 годом, сложилось по случаю его проводов из Советского Союза в Нью-Йорк на работу в нашем Постпредстве при ООН, а второе — в связи с его же отъездом из Нью-Йорка уже в Россию в 1996 году, по завершении той самой загранкомандировки.
 
Правда, перечитав  стихи, понимаешь, что все это не совсем про заграницу… Ну а что делать? Перефразируя великого Виктора Степановича Черномырдина: у нас о чем ни пиши…

ЭМИГРАНТЫ ПОСЛЕДНЕЙ ВОЛНЫ
 
Нет, ничто в этом мире не ново,
Лишь все слаще Отечества дым.
Эмигранты — не русское слово,
Но каким оно стало родным.
Две могучих волны в полстолетья
Уходили к чужим берегам.
Подгоняла их Родина плетью,
Чтоб чужим не молились богам.
Сколько судеб в своей круговерти
Две волны погубили, спасли.
Но уже поднимается третья
С неуемной российской земли.
Пересохли святые колодцы,
И обходят волхвы стороной,
А Россия — опять ей неймется —
Поднимает волну за волной.
И судьба улыбается ведьмой,
И утраты не чует страна.
Ну а что, если станет последней
Эта страшная третья волна?
Брызги гущи кофейной на блюдце.
Угадай, где мосты сожжены?
Угадай, где мосты, чтоб вернуться
Эмигрантам последней волны?
 
Январь 1995 года

ПОСОШОК
 
Ну вот и подана карета,
И похмелились кучера.
И в дымке нового рассвета —
Огни вчерашнего костра.
Гнедых коней впрягли надежных,
И столбовой свободен тракт,
И шпага вынута из ножен,
Как будто нет пути назад.
Пришиты новые погоны,
И вылит на душу бальзам.
Святые отданы поклоны
Родным могилам и крестам.
Уж бьют копытами гнедые,
И пыль стряхнули с вензелей,
Долги погашены былые
Ценою новых векселей.
Со скрипом тронулась карета,
Просевши низко на осях.
И кучер правит на Манхэттен,
Кнут над гнедыми занося.
Вот, набирая обороты,
Колеса замесили грязь,
Но словно сзади держит кто-то,
Не отпускает, навалясь.
Все тяжелей ступая в глину,
На шаг гнедые перешли.
Не пересилить пуповину,
Что протянулась из земли.
Так и себя не пересилить,
Хоть кажется — почти сумел.
За нашу слабость. За Россию.
За наш удел и наш предел.
 
Март 1989 года
 
 
 КАК БУДТО ВЧЕРА (ПОСОШОК-2)
 
Как будто вчера, это было как будто вчера:
Такси во дворе и крутой посошок вспоминаю…
А шесть этих лет мимолетною искрой костра
Уже промелькнули — быстрее, чем та стременная.
Как будто вчера без рубля начиналась игра,
Взялись покорять город шумный, столичный, надменный.
Как будто вчера — за душой ни кола ни двора,
Как будто вчера — и любовь в первый раз, и измена.
Как будто вчера не чехлили гитар до утра,
Стараясь подняться на вечно высокие ноты.
Как будто вчера козырная поперла игра,
Втянула в другие дела и другие заботы.
Как будто вчера это было на первых плотах,
Когда обрели наконец понимание сути.
Как будто вчера отыскали дорогу впотьмах,
Как будто вчера очутились опять на распутье.
Как будто вчера от добра не искали добра,
Гордились страной, что всегда за спиною стояла.
Как будто вчера всю страну разметали ветра.
Уж нету страны, но вот гордость зачем-то осталась.
Как будто вчера, это было как будто вчера:
Такси у ворот, чемоданы в ремнях сыромятных…
Измерила срок мимолетная искра костра,
И вновь посошок — но уже на дорогу обратно.
Как будто вчера — то веселье, то горечь подряд,
То голод — не тетка, то пьяная сытость по горло.
Дорога вперед — лишь начало дороги назад,
А сколько уже посошков в тех дорогах истерлось.
Как будто вчера жизнь летела сплошной кутерьмой,
А вспомнишь сейчас — и ничто не покажется зряшным.
И нынешний миг — посошок на дорогу домой —
Назавтра останется в памяти нашей вчерашней.
 
Февраль 1996 года

Обновлено 04/02/15 13:34:

 Ещё для тех, кому понравилось творчество Сергея Викторовича Лаврова.

ПОРТРЕТ

У художника за спиною
Я смотрю на сырой портрет;
Повторяя лицо родное
Нерешительной кисти вслед.

Ты с портрета глаза открыла,
В них печаль, озорство и тишь.
В них все то, что ты мне простила,
И все то, что еще простишь.

Ты всегда была чуть попозже,
Ну, а я все спешил прожить.
Ты хотела потуже вожжи,
Я хотел их совсем отпустить.

И поэтому наши кони
Не всегда попадали в лад.
То отстанет один, то обгонит;
Не оглядываясь назад.

Ты всегда была чуть слабее,
Ну, а я – не всегда сильней,
И, когда делал больно себе я,
Тебе было чуть-чуть больней.

Ты всегда была чуть капризней,
Ну, а я - не всегда добрей.
И поэтому чуть с укоризной
На меня глядит твой портрет.

Я все это внезапно понял
В то мгновенье, когда, устав,
Оторвал художник ладони
От измученного холста.

Ты спросила: «Ну, как?». С ответом
Я помедлил, боясь понять.
Ты прости мне, что только с портрета
Ты сумела мне все сказать.

 
ПЕСНЯ О ПЕСНЯХ ДРУЗЬЯМ

Откуда берется ручей, что начало дает
Стремительным речкам, которыми бредят мужчины?
Из чистых святых родников на далеких вершинах,
Из талого снега, из ливней всю ночь напролет.

Откуда приходят дожди на недели подряд,
Ручей превращая в поток, все способный разрушить?
С высоких небес, где ушедших товарищей души,
Как светлые ангелы, нас от покоя хранят.

А как появляются песни, стихи для друзей?
Из тех же ручьев, по которым мы плыть начинали,
Из речек, которые нас на излом испытали,
Из встречного ветра и долгих, холодных дождей.

Из самых счастливых и самых тяжелых минут,
Из гордых улыбок на темных обветренных лицах,
Из нашей надежды, что все это вновь повторится,
Что женщины наши простят нас и даже поймут.

Нас речки пытают на прочность водой и огнем,
Ловушкой воронок за каждым крутым поворотом,
Но мы не в обиде – у речек такая работа,
И мы их по-прежнему речками нежно зовем.

И сколько бы мы не кляли беспощадность стихий,
Опять нас влечет неизвестность речного потока,
Где жизнь мимолетна, свободна, легка и жестока.
И песни все наши – оттуда, и наши стихи.

Все наши стихи, наши песни – о речках опять.
Но стоит ли нас упрекать за упрямство такое?
Ведь речки, признаемся – самое дело мужское
Из всех, что пока на Земле довелось испытать.

СЕРЕБРЯНЫЙ РОМАНС

Кольцо серебристой луны
В вине, отражаясь, двоится.
Два лунных кольца сплетены,
Навек им не разъединится.

Серебряный всадник спешит
Серебряной лунной дорогой.
Серебряный цокот копыт
Несется от Бога к порогу.

И льется серебряный звон
Со всех на Земле колоколен.
Как прежде в нее он влюблен,
Он ею по-прежнему болен.

В лучах серебристых она
Его ожидает в надежде.
Как прежде, в него влюблена,
Как прежде, больна им, как прежде.

Серебряный мчится скакун,
Росы серебристо взметая,
И звуки серебряных струн
Серебряный век провожают.

А жизни серебряный бор
И пьет, и гуляет, и дразнит,
И кажется – жаркий костер
Серебряный дождь не загасит.

И тянутся руки к костру,
Но спор разрешается быстро –
Загасит огонь поутру
Слезою одной серебристой.

Дрожит на воде лунный свет
Тропинкой серебряной к дому.
Серебряный кончился век,
Дорогу открыв золотому.

По ней, ничего не страшась –
Ни сплетен, ни славы, ни лести –
Ускачет серебряный князь
С княгиней серебряной вместе.

Серебряны кубки полны,
И в них, словно высшая милость,
Два лунных кольца сплетены
Навек, чтобы там не случилось.

Обновлено 04/02/15 13:45: